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Hoy, el canto del gallo es mudo, creo que esta muerto.

los lirios están en jardines de sangre, los gatos huyen y mis historias se convierten en gusanos.

Palpo con mi mano el bolsillo de mi falda buscando el encendedor, me fumo una, dos, miltrecientasdiecisiete cajas  llenas de ilusiones.

Huele a flor cadáver, el humo amarillo cubre los cristales mientras se derrama de mis venas todo ese amor imposible.

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