Revista Medusa.

He mentido tantas veces, que dudo de mis verdades. He huido con los ojos cerrados y me he odiado con los ojos abiertos. Agarro pedacitos de pasado que me  han ensuciado las manos. He escrito tantas veces de  mi vida que ya  no me reconozco.  He querido tanto que me he olvidado y he olvidado tanto que he dejado de quererme. Me he visto morir muchass veces sin resucitar. He perdido el rumbo, y se me inundan los ojos cuando rio. He sangrado, he llovido, he cortado mis alas y las he convertido en armas. Me consume el miedo cada noche y he  sido derrotada a conciencia por mí misma. P. de Lunas Atravesada por los años. 

Dice que no nos conocemos, pero ha venido a este sitio, ha visto la sangre seca sobre mis letras y ahora sabe que es el lugar  donde me gusta venir a conocerme también. Dice que no nos conocemos, pero nos entendemos perfectamente en idiomas, en planetas, en sonidos de animales,  en canciones astromanticas, en deseos impacientes y en miradas de  mañanas.   Dice que no somos, que no nos conocemos; si pudiese más que el miedo le diría que a donde fuera siempre  reconocería esos ojos tan tristes y que  el silencio de mi habitación tiene grabada las veces que he  dormido escuchando su voz. Dice que no nos conocemos pero siempre será nuestra, la seguridad de sonreírnos en cada saludo, de estar en cada gota de agua, de morir en mutua piel y desear callar desesperadamente las  distancias con el insaciable tacto. P. de Lunas.